Arte e Alcaloidi
Se De Quincey ha indicato una certa via a Baudelaire, Cocteau, Borges e Bioy Casares - ma ci ficco dentro pure Dario Argento al quale Suspiria de Profundis ha fatto suonare un campanello (da morto) -, non vedo perché non potessi, da questi saggetti sui generis, portarmi a casa qualcosa anch'io, compresa qualche letteraria pipatina d'oppio che, detto per inciso, tanto male a lui non deve aver fatto visto che, a differenza dei poeti maledetti che ha ispirato, è campato fino a oltre settant'anni: si vede che, a differenza loro, non ha mischiato...
Però un cocktail letterario sì l'ha composto, perché Confessioni di un oppiomane, Suspiria de Profundis e La diligenza inglese che compongono questo volumetto, sono un mix di stili e registri che, da incalzante, discorsivo, caldo e ritmato si eleva a lirico, solenne, melodrammatico e romanticamente tumultuoso.
Questa è un'esperienza letteraria particolare: onirica, visionaria e, per ovvie ragioni piuttosto allucinata, la qual cosa non ritengo necessariamente un difetto.
Questa lettura farà il paio con lo zibaldone poetico-autobiografico di Jean Cocteau, Oppio: ci sono filoni letterari che creano dipendenza.
Quando si ascolta la propria voce registrata, è sempre un po' strano. Non sembra la propria, è brutta, diversa, Non avrò mica quella voce lì?
La voce è diversa perché uno di solito se la sente da dentro, dalle ossa, ed è costretto ad ascoltarla da fuori.
Nelle autobiografie sembra succedere la stessa cosa. Ognuno la vita se la vive dal di dentro e dev'essere ben strano leggersela da fuori. Deve sembrare altra da sé, pur essendo IL sé.
De Quincey poi parla di se stesso sotto l'effetto dell'oppio, ribattendo dunque lo straniamento dell'essere fuori di sè pur vivendo.
Quindi vuoi dire che in un'autobiografia scritta fuori di sé (la droga), che è anche costitutivamente fuori dal sé (la voce), queste due dinamiche si elidono e quello che viene fuori è la verità senza pieghe? No, certo che no.
