Un altro struggente episodio del dramma degli ebrei italiani durante il fascismo costretti a rinunciare alla loro identità, lavoro, ai beni materiali e, come in questo romanzo, alla paternità. Da leggere, anche per non dimenticare !

Dalla felicità all’infelicità non c’è che un passo,
dall’infelicità alla felicità un lungo tragitto.



Essere stati tanto legati a delle persone,
avere quasi vissuto con loro
e non ave saputo vedere
non aver inteso…
è l’amaro senso della limitatezza
anche dell’amore.



Senza i chiaroscuri e le ombre delle albe e dei tramonti,
non basterebbe il sole a far crescere i fiori.



L’odio è una passione che corre terribilmente veloce perché,
al contrario dell’amore,
non deve perdere tempo a cercare di essere corrisposta.

Un romanzetto con pretese...?!!

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